Il post piu' bello (spiegone)

Si era dunque deciso di tornare al vecchio porto.

La vista di cio' ch'era divenuto m'aveva shockato: turisti dappertutto, luci colorate e mille localini nuovi che si sfidavano a chi potesse mettere la musica peggiore, a piu' alto volume.
...e noi eravamo li' per infierire, che a qualcuno era venuto in mente di giocare al karaoke. Entriamo in un locale: proprio quello dove una volta avevo stravinto una partita di scarabeo componendo la parola "corifeo", solo che visto che giocavo con gente ignorante credevano che avessi inventato una parola, solo per vincere.
E in un attimo mi ricordo di quella volta che al mattino presto (o a notte tarda) avevamo sentito un canto lontano portato dal vento e, seguendolo con le vespe avevamo raggiunto il molo opposto dove attraccavano i pescherecci che vendevano il pesce appena pescato.
E ricordo di quando si prendevano i cornetti e si andava a vedere sorgere il sole vicino al Segesta. C'era sempre un silenzio irreale che i colori dell'alba, la tranquillita', l'uomo la natura facevano sembrar d'essere in un posto magico (come l'Islanda dei Sigur Ros).
E penso che sarebbe bello, se per un momento si ripetesse, ora quel silenzio.
Ho deciso il pezzo che vorrei eseguire: e' 4'.33'' del grande compositore John Cage.
Un pezzo senza musica e senza parole: puro silenzio.
Ma un silenzio che nel porto sarebbe pieno: all'improvviso si risentirebbero le onde sulla banchina, le barche che rientrano lente e i pescatori che cantano.

E nel miracolo si spegnerebbero anche i neon e questo Bianco maledetto ritornerebbe ad un oscurita' bellissima, dove le om

bre disegnano la forma delle persone, e le luci delle lampare  , darebbero un senso di serenita'.  

- Pensavo tutto cio'. pensavo a quanto la semplicita' ci faccia apprezzare il complesso e c'era un che di artistico in tutto cio'.

Ma se avessi spiegato tutto questo, si sarebbe perso il senso del momento.

Avrei voluto scrivere un post vuoto che dicesse: non dedicare tempo a cio' che dico ma fai cio' che vuoi: apri la finestra guarda oltre quel palazzone tremendo e immagina cio' che ti fa stare bene, cio' che ti ha fatto stare bene.-

Ho finito di pensare tutto cio' e i neon sono ripresi ad abbagliare e la musica a stordire.
Il mare era ancora la', ma ormai smetteva di essere mare, che sarebbe potuto essere una piscina con il nano e le ballerine (laureate) e nessuno si sarebbe scandalizzato.
E poi sentivo il mio amico che mi sfanculava dicendo: "4'.33'' al karaoke? ma perche' devi sempre rovinare tutto?".
Ed io pensavo lo stesso. Pero' di loro.

In foto: il vecchio porto (con la "t", non con la "c").

Radio. Before and after science.

Io ho troppi neuroni per ascoltare radio 105.

D’altro canto me ne mancano parecchi per potere ascoltare Marino Sinibaldi (Radio3).

Finora Radio2 era stato un onorevole compromesso ma con la nuova programmazione e il riallineamento sulle posizioni di (questo) governo la qualita’ dei contenuti s’e’ abbassata troppo.

Volevo scrivere un post per ricordarmi quando le radio erano piccole e belle.
Io sono nato nel bel mezzo di una rivoluzione: nel 76 iniziavano le radio libere.

Di quell’ondata di radio assurde, autentiche e genuine ricordo come la fantasia fosse al potere (forse pero’ anche noi eravamo piu’ facili da incantare).

Ricordo "Stereo Sound International": che io, dato il nome, immaginavo a contendersi con veemenza le frequenze internazionali, invece poi scoprii che si prendeva solo nel mio quartiere.

Lo slogan era “solo grandi successi”, che significava che per ridurre il budget compravano solo dischi di compilations con i pezzi famosi.

Negli anni 70 ero troppo piccolo e acquisii il lume della ragione nei plasticatissimi anni 80 (disprezzate pure la mia generazione ma voglio vedere voi a stabilire connessioni neurali con un sottofondo di “wild boys” dei Duran Duran.
Ricordo una radio che trasmetteva da Partinico. La citta’ che aveva dato origine al piu’ grande compositore dell’eta’ moderna, Frank Zappa aveva una radio che trasmetteva esclusivamente trottolini amorosi dudu e dadadaaa.

Il mio DJ preferito pero’ era Nick the night fly (che si traduce “Nicola la notte vola” o anche ”Nicola la notte mosca”).

Aveva (ed ha) una voce calma che cullava anche perche’ in sottofondo si sentivano gabbiani e delfini new-age.

 Con quest’ atmosfera mi addormentavo sempre entro 3 canzoni.

A volte poi, mannaggia li pescetti mammiferi (i delfini sono mammiferi) sognavo cose molto psicadeliche (piu’ delfini e gabbiani scagazzoni che “psichedelia-Grace Slick”).

Negli anni 90 le radio erano meno piccole, meno improvvisate e iniziavano ad uniformarsi ad uno standard piu’ professionale e commerciale.

Siccome dal giornalino della scuola era avanzato molto materiale.

Io e un mio amico chiedemmo di fare un provino nella radio locale per avere un programma: un contenitore dove mettere quei racconti, articoli e facezie varie insieme con un po’ di musica allegra e ottimista tipo Joy division e Nirvana.

All’inizio ci dissero che ci avrebbero dato un programma domenicale in notturna.

A me piaceva l’idea di parlare alla gente a quell’ora, quando tutto e’ piu’ lento e si sedimenta (finche’  le palpebre diventano pesanti e si chiudono).

Poi ci fu un cambio editoriale e la domenica divenne un giorno da santificare radiofonicamente.

Quando chiedemmo com’era finita col “nostro” spazio e quando potevamo cominciare ci dissero che praticamente potevamo solo scegliere la musica tra un intervento (piu' o meno divino) e l’altro.

Possibilmente musica strumentale per non distrarre dalla trasmissione tipo “uomini e profeti”. La domenica successiva mi presentai con un po’ di album di Fausto Papetti presi dallo zio, appassionato di sax e belle copertine di dischi (clicca per vedereuna carrellata di coeprtine di dischi di Fausto Papetti).

Quella fu l’ultima volta che mi chiamarono. Non vidi piu' i mix, i piatti ed i cartoni di uova sui muri che insonorizzare lo studio di quella povera, piccola ma un tempo libera radio.Ora aspetto che i tempi siano maturi per le internet radio.
Ho messo una nuova testata al blog, ma internet explorer non la faceva vedere. Poi grazie alle pervicace insistenza di Psycho siamo riusciti ad avere la testata visibile per tutti. Siate grate a costei, mentre io vado a cercare nel vocabolario se "pervicace" significa quello che penso.

Resta di stucco e’ un barbatrucco! (Post-elogio sulla tv odierna)

In tanti anni in cui non sono stato in Italia non ho potuto godere della tv italiana.
Mi piace X factor, che trovo etimologicamente coerente.
Immaginate giudici inesorabili 
 che decidono se le tue sono o meno “braccia rubate all’agricoltura”.
Factor, factoris, in effetti se non ricordo male significa “contadino”; solo che ti dicono che non hai l’X-factor” per re-indirizzarti ai campi.
Mi piace “il grande fratello”: esperimento grandioso .
Ricordate le  discussioni sulla legge Basaglia e sul fatto che “matti, vivendo coi matti, ammattiscano”.
Finalmente s’e’ deciso di fare l'esperimento: si prende gente border-line e la si costringe a vivere rinchiusa insieme per qualche mese.
Gia’ qualcuno dopo poco, qualcuno ha dato di fuori dissertando sul come tenere nani al guinzaglio mentre tutti sanno che i nani li si deve tenere in giardino (o al massimo in parlamento).
Mi piacciono inoltre le trasmissioni con le televendite piene di donnine che accarezzano i materassi. 
C’e’ chi crede che gli oggetti abbiano un anima. Io mi reincarnero’ in un materasso.
E poi mi piacciono quelle trasmissioni in cui ti fanno riscoprire la forza e la bellezza della nostra lingua. No, che c’entra la lettura della Divina Commedia?
Io parlavo di una trasmissione che ho visto l’altro giorno: c’erano due giuovini, un uomo e una donna che discutevano fitti del passato, del futuro, ma usando solo l’indicativo presente.
Grandioso esempio di esemplificazione comunicativa metafisica-futuristica.
Poi una ha usato per sbaglio un congiuntivo ed e’ stata cacciata.

Probabilmente ci sono anche altri programmi televisivi degni di nota, ma la tv della mia cameretta prende solo i canali mediaset e rai2.
La tv e la stessa che una sera di febbre alta, quando tutti uscirono si pianto’ sul concerto di Renato Zero, impedendomi di cambiare canale o spegnare. Quando i miei tornarono avevo la febbre a 40 e deliravo dicendo cose tipo: “gli spermatozoi, l'unica forza tutto ciò che hai...
ma che uomo sei se non hai...il celo... (celo, celo, mi manca? Ce l’hai Pizzaballa?)”.
La tv non regala piu’ le emozioni di una volta (quando ero piccolo c’era Avanzi).
A proposito di emozioni forti, il mio meccanico m’ha detto: “ho visto cose nell’iniettore della tua macchina che non avrei mai immaginato”.
Il preventivo di 800 Euro, in effetti mi ha emozionai parecchio (ma meno di quando vidi navi da combattimento in fiamme al largo dei bastioni di Oriana).

Minculpop -

Hristio dice che c’e’ un concerto che devo vedere. I musicisti sono I migliori del loro paese. Arriviamo al concerto, si scopre che il paese e’ la Norvegia (il cui acNe musicale sono gli a-ha.
Il concerto inizia. Effettivamente I Motorpsycho sono bravi. Il loro progressive rock ti porta lontano su un astronave di note.
Vedo Fernando, amico sudamericano, la cui pupilla conferma la conoscenza degli scritti di Castaneda, lo vedo rapito.
Dietro di lui un figuro largo beve troppa birra, ad un certo punto, proprio quando I due chitarristi fermano il tempo, saltando e bloccando la musica su un breve silenzio. Il figuro erutta un birroso barrito. Poi la musica riprende.
Il giorno dopo chiedo a Fernando se gli sia piaciuto il concerto.
Mi dice di si, ma e’ stato come raggiungere il lato nascosto della luna per trovarci un maiale. Capisco il bad trip.

Il concerto di Amanda Palmer,  vista due anni fa con le Dresden dolls.
Lei arriva e inizia a suonare o meglio a battere sul piano come una forsennata: brava come sempre, ma a  sto giro sta incazzatissima. A meta’ concerto penso ormai che scriva le sue musiche 5 giorni al mese….mi guarda male: ha letto il mio pensiero.
Provo a giustificarmi mentalmente con cose tipo: le donne hanno le mestruazioni, gli uomini fanno il militare, mica uno sceglie il suo destino.
Ecco, m’ha sgamato: io non l’ho fatto il militare, ho fatto un PhD.
Maro' quanto s'incazza, mo' spacca il piano.
Avevo letto su una fanzine che Amanda Palmer suona il piano in maniera vaginale. Andando a nanna ho una visione di una vagina che si estende per 88 tasti. Dormo sonni inquieti.

Al concerto di Brant Bjork (fu Kyuss) c’e’ un sacco di gente.
Il problema e’ che quasi tutta questa teutonica gente e’ piu’ alta di me. In piu’, il genio dello stoner rock,  sara’ anche una grande figura musicale, ma in generale e’ piuttosto bassino.
Vedo poco pero’ ascolto molto. Davanti a me I gigantii iniziano ad ondeggiare I capelli lunghi, che ritmicamente mi finiscono addosso in maniera abbastanza fastidiosa.
Mi sento rinfacciata la mia eta’, I miei 174 cm e il fatto che ogni mattina trovo 3-4 capelli sul cuscino.
Sono certo che l’eta’ fara’ giustizia dei loro capelli, io aspettero’ passare le loro parrucche seduto sulla riva del fiume.
A fine concerto mi si dice che il 22 I Calexico suonano in citta’ (senza Vinicio Capossela).
Declino: il 22 devo preparare uno zaino per partire.

Torno a casa: 4 concerti in una settimana sono troppi e fanno pensare troppo.
Forse hanno ragione gli svizzeri: dovrei ascoltare solo musica da camera (a cui potrei abbinare i miei bellissimi pigiamini). Oppure trovare un altro approccio alla musica come musikikkia del kakkio fine a se stessa.
Mentre chiudo la porta, nella mia mente parte una canzone che fa  ”Felicita' E' una canzone pazza che cantare mi va. Una musica che prende e che ballare mi fa”.

Io nel 79 avevo due anni, non chiedetemi com’e’ che il mio cervello abbia registrato “comprami” di Viola Valentino.

Fino alla fine del mondo (5 minutes to go).

  L’armaggeddon e’ vicino...vedo gia' Bruce Willis.
Lo so che l’ho detto anche un mese fa per l'esperimento al CERN, ma ora e’ confermato dai giornali.
Del resto, se Bush nazionalizza piu’ di Chavez, se le banche vengono salvate coi “miei” soldi, se le stesse banche litigano per comprare le banche che stanno fallendo per rivenderCEle a un prezzo piu’ alto, se al CERN aspettano un elettricista per fare ripartire l’LHC e sulla ISS di nuovo un idraulico per il gabinetto, se I nazisti dell’illinois rialzano la testa, mentre altri l'abbassano per sempre.….tutto cio’ non puo’ che indicare il declino della societa; occidentale.

C’e’ gente attorno a me a cui quest’atmosfera millenaristica da alla testa.
Io rimango calmo, un po’ perche’ non ho soldi di cui preoccuparmi, e un po’ perche’ il siciliano e’ l’unica lingua che non si puo’ declinare al futuro.
Si dice sia una caratteristica del pensare dei figli di quella terra, ma di questi tempi, in cui c’e’ da vivere il presente piu' che il futuro, e’ un gran vantaggio , seppur meramente psicologico.

A proposito di presente, mi chiama la mia Finnica ex, che sta cambiando casa, io pavido e pigro, temevo volesse aiuto col trasloco invece m’ha chiesto di riprendermi lo scatolo che le lasciai nello scantinato anni fa.
Io l’avevo dimenticato e non ricordavo bene cosa contenesse.

Come un pirata davanti a uno scrigno, avido lo apro.
Trovo il cofanetto di 5 cd con “il meglio della musica punk” (che se questo era il meglio, chissa com’e’ il resto), vecchi nastri di Guccini, CD presi ai concerti di gruppi come I “Dub Spencer & Trance Hill”
E l’autopista elettriche da 7 metri compresa di macchinine (vedi foto sopra)!

E ora cadano pure le borse e I mercati, che io sto qui, dove sto: sono nato con in tempi di paura atomica ma sono cresciuto. 
Mentre io monto e spazzolo le macchinine che correranno veloci sulle canalette della pista, pur non sapendo dove lavorero' fra 2 mesi, cerco e trovo segnali positivi  che, seppur non evidenti, sono dappertutto (per occhi allenati alla ricerca).

Ma anche nei posti piu’ inpensabili (tipo sul blog della squadra di calcio di mio fratello).

Di Musica Sgurza

“Nell'antico Giappone un tempo vi era un samurai, un maestro di arti marziali di nome Cheng, egli era nobile e virtuoso; e c'era un altro maestro di nome Cheng che era volgare e ciarliero.
Attaccò il nobile e virtuoso, gli andò incontro agitando la scimitarra in modo volgare e ciarliero.
Il maestro Cheng, nobile e virtuoso, colto da un attimo di disgusto, ebbe un momento sgurz , estrasse la spada e ZAC!
… si decapitò. Chi vinse? Cheng.”

Tratto dal film “Dal film: "Kamikazen, ultima notte a Milano" (Salvatores, 1987) prestabile su richiesta.

Misho e’ grosso come Bud Spencer pero’ piu’ alto, capelli e barba lunghi; sguardo truce: una roccia. Sono andato a un concerto con un sacco di gente che pogava. Le onde umane si infrangevano contro di lui, il che m’ha permesso di bere le mie birre ceche scure con piu’ calma del solito.
Gli piace tutta la musica, ma sopratutto il Thrash metal, come dimostrano le sue magliette.

Suo padre e’ un famoso musicista metal ma io sono colpevolmente ignaro delle ultime novita’ del metal ungherese.
Mi dice che una volta suo padre e’ volato a New York per vedere “Nico & the Velvet Undeground” (foto a Dx), rispondo dicendo che io una volta ho visto “Nico e I gabbiani” a Carini.

Una sera, Misho chiese di mettere su della musica.
M’aspettavo mettesse su I suoi adorati Sepultura.
I Sepultura sono buoni musicisti, personalmente li ammiro perche’ in un paese solare di sambe sode e culi allegri hanno trovato la capacita’ di chiamarsi “la tomba” e fare musica poco solare (ma sempre meglio dei Coldplay).
Parte la musica….sembra, no, non puo essere… e’ “dancing queen” degli ABBA. Misho balletta e piroetta sulle punte cantando in farsetto. piroettando leggiadro. In quell momento passano gli aspiranti dottorandi che volevano visitare il lab.

Sara’ un impressione, ma quest’anno I candidati che vengono per le interviste hanno tutti problemi con la lavatrice: magliette ristrette e pertanto superattillate e di colori di varie tonalita’ di rosa.

Prossimo post: ho raccolto un sacco di materiale per un racconto sulla Guerra di indipendenza spagnola. Non so se e’ perche’ son troppo stanco o perche’ scrivo in maniera tediosa, ma m’addormento appena scrivo piu’ di due righe.

Per la gente di Milano e dintorni segnalo questo flashmob antirazzista qua.

Trakkete trakkete trakkete (rumore di elicotteri)

Mio zio mi portava sempre ai concerti  ed e' a lui devo molte delle mie scoperte musicali.
Quando ero piccolo mi porto’ a vedere Mick Taylor che era stato il chitarrista degli Stones in “sticky fingers”.
Sara’ che ero davvero piccolo, che il viaggio era stato stancante o anche che non ero pronto musicalmente, ma dormii durante il concerto.
Forse lui non se ne accorse, o forse capi’, fatto sta che da li’ a pochi mesi avrei dormito anche al concerto di John McLaughlin.
Quando feci 12 anni ricevetti da lui il film di Tommy.
Non e’ che capissi bene tutta la loro musica ma il sapere che il loro batterista, non potendo spaccare le chitarre sul palco, mettesse candelotti di dinamite nella batteria; o ancora, il fatto che durante il concerto degli “Who” a Woodstock, quando uno dei leader del movimento hippies prese il microfono per arringare in maniera molto politicizzta la folla di Woodstock (foto), ricevette una chitarrata in testa dal leader degli ""Who".
Questi aneddoti me li resero da subito simpatici.
Mi appassionai alla musica anni 70....anche perche’ Ummagumma era il titolo piu’ bello che fosse stato dato a un disco (specie se lo leggete cosi’ com’e’ scritto: Ummagumma).
Inoltre avevo le caratteristiche piu’ adatte a carpire la parte piu’ onirica del rock progressive (nel senso che dormivo sempre).
A 13 anni ero in Inghilterra e li’ mi scontrai culturalmente coi miei coetanei. Quando si parlava di dischi preferito, tutti dicevano “Innuendo”...mentre io rispondevo che era: “il 4, si insomma, il Zoso, dai....quello la’ con Black dog”. Ma nessuno capiva bene cosa volessi dire.
Allora, si potevano ancora ballare i lenti.
Tuttavia io ponderavo perplesso il fatto che in quelle ballatone melense non si sentissero mai elicotteri, muri cadenti, specchi rotti durante omicidi, ne’ partissero astronavi per marte o anche solo per il lato oscuro della luna.
Era dura essersi fermato alla musica della decade prima, ma pensavo di essere nel giusto, un po’ perche’ tutti mi erano contrari, un po’ perche’ quelle schitarrate erano sporche ma piene di grazia, un po’ perche’ non credevo fossero poi cosi’ cattivi: infatti sentendo i dischi al contrario non sentivo preghiere al diavolo (a meno che il diavolo non si preghi con fruscii e rumori di panelle nella friggitrice).
Oggi, la plastica regna sovrana, eppure la musica, comunicazione ancestrale riesce ancora a comunicare alle nostre viscere, in maniera inconscia, quasi psichedelica.
Quella volta che non andavo in bagno da tre giorni, ero abbastanza ansioso.
Poi la radio passo Oopss!...I did it again, e cosi fu: la musica mi aveva liberato ancora una volta.

Freud interpretava i sogni, ma poi se li giocava al lotto.

Finnegan andava al fosso (ravaneilremulassbarbabietul e spinass), cane-fosso, Joyce-rejoice.
Stump Ronf. ZzzZzZZzZZzzZzZZz
Ne “le veglie di Finnegan” Joyce abolisce le normali norme della grammatica, le parole si fondono tra loro cercando di riprodurre la simbologia del linguaggio onirico.
Io ho provato a riprodurre quello stile.
Sono anche stato bravo: dopo due righe gia’ dormivo....

Ed ora eccomi qua: c’e’ un cammello e uno con la faccia da Inca, il cammello rumina foglie di coca per combattere la fatica, l’Inca rumina foglie di coca, per combattere l’altitudine....mica e’ un animale, lui.
Mi chiede se so se sia stato scoperto l’Eldorado, la cui redistribuzione riportera’ agli Indios ricchezze e dignita’. Gli chiedo di versarmi del mate.
E sommessamente inizia a declamare questo pezzo di Calderon de la Barca.
Ovviamente, il mio Castellano nei sogni torna perfetto come quando vivevo in Andalusia, (e come il mio tedesco quando sbevazzo troppo. Qua sotto segue in traduzione.  <versione originale>:
"Sogna il re d’essere re, e vive questo inganno,
dando ordini, comandi, disposizioni,
e gli applausi che riceve sono come il vento,
che la morte riduce in cenere.
Ma ci sarà ancora qualcuno disposto a regnare,
sapendo che lo attende il risveglio nel sonno della morte?

Sogna il ricco la sua ricchezza,
che  gli dà tante preoccupazioni;
sogna il povero, che soffre la propria miseria e povertà;
sogna chi comincia a stare meglio,
sogna chi s’affanna e si danna,
sogna chi fa il prepotente ed offende,
e nel mondo, in conclusione,
tutti sognano ciò che sono,
ma nessuno se ne rende conto.
Io sogno di essere qui, carico di quest catene,
e sognavo, quando ho pensato di vivere in una condizione migliore.
Cos’è la vita? Una cosa frenetica.
Cos’è la vita? Un’illusione, un’ombra, una finzione, e il bene più grande è ben poca cosa,
poiche’ la vita è un sogno e i sogni sono sogni".
Lascio l’Inca al suo sogno.
Cambia il sogno: devo essere entrato nella fase REM:
infatti la musica di Victor Jara e’ sostituita da una versione reggae di una canzone di Michael Stipe.
E c’e’ una spiaggia su cui lente si adagiano calme onde,
una stella piu’ luminosa mi guarda e mi sorride (certe sere alcune stelle sono proprio impudenti).
Ma quella sera io risplendo di piu’ e restituisco il sorriso.
Brillo come la stella fuori, mi sento calmo come quel mare, dentro.
Attorno a me gente felice e brilla (per il buon vino bevuto).
I due modi di essere brilli si confondono tanto che ancora oggi credo che vino e amore siano interscambiabili senza grossi problemi).
E io quella sera mi ero scoperto innamorato di una persona bella come il sole, grande come il mare, fresca come una pioggia nel deserto una persona semplicemente viva.
Poi tutto finisce, perche’ per quanto si possa essere semplici la vita non lo e’
....e anche io mi risveglio da questo ricordo rimasto impiagliato fra i dendriti di un neurone dissociato.
E mentre faccio colazione mescendo caffe’ e grappa penso che la vita e’ un sogno di sogni sognati:
.....a occhio e croce direi 28, 45 e 71 sulla ruota di Napule.