Di verde, di blu, di sale di piu’, di bei reazionari in braghe di tela, di microrivoluzioniari in sacco sacchi di pelo.

Saluto Dresda all’alba. Le luci sono fredde, il cielo e’ freddo e neache io mi sento tanto caldo.

Quando l’aereo arriva puntuale su in Sicilia e’ quasi ora di pranzo. Sara’ anche per questo che tutti applaudono il pilota con tanto entusiasmo, pregustando le cibarie.
La Sicilia in questo periodo e’ verde, il mare e’ di un blu tersissimo e il cielo e’ azzurro.
Erano 6 anni che non la vedevo nel mio mese preferito. Facevo male.

Certo, gli insediamenti umani rivelano facilmente la poverta’ di questa terra che, dai tempi di Verre, e’ governata da amministratori esperi di leggi “ad personam”.

Vedo anche I primi segni della crisi: la gente taglia le spese sui beni “non necessari”.

E’ chiaro che la stagione teatrale prevede che si tiri la cinghia: titoli come “tre personagi in cerca d’autore” o “uno, nessuno, qualcheduno” fanno capire che la rassegna pirandelliana degli autoconi non prevedera’ sfarzose compagini di comparse, nelle scene di massa.

A pranzo la mia mamma, ha fatto degli eseprimenti. Una nuova versione della “pasta col forno”. Io mangio in silenzio, ma non mi piace per niente.
Poi arrivano delle tristi polpette, anch’esse in una nuova versione, con una differente mescola che comprende patate. La mia mamma dice che le ricette le ha ricevute da una sua nuova collega.

Allora qua mi inalbero.
Mi alzo e dico che bisogna tornare al passato: basta con queste interazioni tra classe docente: ognuno la sua classe, basta sperimentare sui noi giovani, maestra unica che, come dicono gli anziani,  ognuno si faccia lu so filaro (che ognuno vendemmi il suo filare di viti) ovvero si occupi della sua classe.
Uffa. Basta con quese ingerenze straniere (la collega e’ panormita).
Mentre sto per invocare la difesa dei sacri confini patrii, poco prima di ritirare il premio “conservatore dell’anno”, ricevo una chiamata, prendo la moto e scappo via.

Mi chiama mia zia, dice che ai cuginetti Ettore ed Elena possono servire in fretta due sacchi a pelo per occupare il liceo classico.

Le foto le ho fatte io...vi assicuro che nella seconda l'effetto è stato fortemente voluto per rappresentare la transitorietà della fanciullezza (anche se io, avendo solo 30 anni e mezzo, non posso chiamarmi ancora del tutto fuori).

Minculpop -

Hristio dice che c’e’ un concerto che devo vedere. I musicisti sono I migliori del loro paese. Arriviamo al concerto, si scopre che il paese e’ la Norvegia (il cui acNe musicale sono gli a-ha.
Il concerto inizia. Effettivamente I Motorpsycho sono bravi. Il loro progressive rock ti porta lontano su un astronave di note.
Vedo Fernando, amico sudamericano, la cui pupilla conferma la conoscenza degli scritti di Castaneda, lo vedo rapito.
Dietro di lui un figuro largo beve troppa birra, ad un certo punto, proprio quando I due chitarristi fermano il tempo, saltando e bloccando la musica su un breve silenzio. Il figuro erutta un birroso barrito. Poi la musica riprende.
Il giorno dopo chiedo a Fernando se gli sia piaciuto il concerto.
Mi dice di si, ma e’ stato come raggiungere il lato nascosto della luna per trovarci un maiale. Capisco il bad trip.

Il concerto di Amanda Palmer,  vista due anni fa con le Dresden dolls.
Lei arriva e inizia a suonare o meglio a battere sul piano come una forsennata: brava come sempre, ma a  sto giro sta incazzatissima. A meta’ concerto penso ormai che scriva le sue musiche 5 giorni al mese….mi guarda male: ha letto il mio pensiero.
Provo a giustificarmi mentalmente con cose tipo: le donne hanno le mestruazioni, gli uomini fanno il militare, mica uno sceglie il suo destino.
Ecco, m’ha sgamato: io non l’ho fatto il militare, ho fatto un PhD.
Maro' quanto s'incazza, mo' spacca il piano.
Avevo letto su una fanzine che Amanda Palmer suona il piano in maniera vaginale. Andando a nanna ho una visione di una vagina che si estende per 88 tasti. Dormo sonni inquieti.

Al concerto di Brant Bjork (fu Kyuss) c’e’ un sacco di gente.
Il problema e’ che quasi tutta questa teutonica gente e’ piu’ alta di me. In piu’, il genio dello stoner rock,  sara’ anche una grande figura musicale, ma in generale e’ piuttosto bassino.
Vedo poco pero’ ascolto molto. Davanti a me I gigantii iniziano ad ondeggiare I capelli lunghi, che ritmicamente mi finiscono addosso in maniera abbastanza fastidiosa.
Mi sento rinfacciata la mia eta’, I miei 174 cm e il fatto che ogni mattina trovo 3-4 capelli sul cuscino.
Sono certo che l’eta’ fara’ giustizia dei loro capelli, io aspettero’ passare le loro parrucche seduto sulla riva del fiume.
A fine concerto mi si dice che il 22 I Calexico suonano in citta’ (senza Vinicio Capossela).
Declino: il 22 devo preparare uno zaino per partire.

Torno a casa: 4 concerti in una settimana sono troppi e fanno pensare troppo.
Forse hanno ragione gli svizzeri: dovrei ascoltare solo musica da camera (a cui potrei abbinare i miei bellissimi pigiamini). Oppure trovare un altro approccio alla musica come musikikkia del kakkio fine a se stessa.
Mentre chiudo la porta, nella mia mente parte una canzone che fa  ”Felicita' E' una canzone pazza che cantare mi va. Una musica che prende e che ballare mi fa”.

Io nel 79 avevo due anni, non chiedetemi com’e’ che il mio cervello abbia registrato “comprami” di Viola Valentino.

Fino alla fine del mondo (5 minutes to go).

  L’armaggeddon e’ vicino...vedo gia' Bruce Willis.
Lo so che l’ho detto anche un mese fa per l'esperimento al CERN, ma ora e’ confermato dai giornali.
Del resto, se Bush nazionalizza piu’ di Chavez, se le banche vengono salvate coi “miei” soldi, se le stesse banche litigano per comprare le banche che stanno fallendo per rivenderCEle a un prezzo piu’ alto, se al CERN aspettano un elettricista per fare ripartire l’LHC e sulla ISS di nuovo un idraulico per il gabinetto, se I nazisti dell’illinois rialzano la testa, mentre altri l'abbassano per sempre.….tutto cio’ non puo’ che indicare il declino della societa; occidentale.

C’e’ gente attorno a me a cui quest’atmosfera millenaristica da alla testa.
Io rimango calmo, un po’ perche’ non ho soldi di cui preoccuparmi, e un po’ perche’ il siciliano e’ l’unica lingua che non si puo’ declinare al futuro.
Si dice sia una caratteristica del pensare dei figli di quella terra, ma di questi tempi, in cui c’e’ da vivere il presente piu' che il futuro, e’ un gran vantaggio , seppur meramente psicologico.

A proposito di presente, mi chiama la mia Finnica ex, che sta cambiando casa, io pavido e pigro, temevo volesse aiuto col trasloco invece m’ha chiesto di riprendermi lo scatolo che le lasciai nello scantinato anni fa.
Io l’avevo dimenticato e non ricordavo bene cosa contenesse.

Come un pirata davanti a uno scrigno, avido lo apro.
Trovo il cofanetto di 5 cd con “il meglio della musica punk” (che se questo era il meglio, chissa com’e’ il resto), vecchi nastri di Guccini, CD presi ai concerti di gruppi come I “Dub Spencer & Trance Hill”
E l’autopista elettriche da 7 metri compresa di macchinine (vedi foto sopra)!

E ora cadano pure le borse e I mercati, che io sto qui, dove sto: sono nato con in tempi di paura atomica ma sono cresciuto. 
Mentre io monto e spazzolo le macchinine che correranno veloci sulle canalette della pista, pur non sapendo dove lavorero' fra 2 mesi, cerco e trovo segnali positivi  che, seppur non evidenti, sono dappertutto (per occhi allenati alla ricerca).

Ma anche nei posti piu’ inpensabili (tipo sul blog della squadra di calcio di mio fratello).

Di Musica Sgurza

“Nell'antico Giappone un tempo vi era un samurai, un maestro di arti marziali di nome Cheng, egli era nobile e virtuoso; e c'era un altro maestro di nome Cheng che era volgare e ciarliero.
Attaccò il nobile e virtuoso, gli andò incontro agitando la scimitarra in modo volgare e ciarliero.
Il maestro Cheng, nobile e virtuoso, colto da un attimo di disgusto, ebbe un momento sgurz , estrasse la spada e ZAC!
… si decapitò. Chi vinse? Cheng.”

Tratto dal film “Dal film: "Kamikazen, ultima notte a Milano" (Salvatores, 1987) prestabile su richiesta.

Misho e’ grosso come Bud Spencer pero’ piu’ alto, capelli e barba lunghi; sguardo truce: una roccia. Sono andato a un concerto con un sacco di gente che pogava. Le onde umane si infrangevano contro di lui, il che m’ha permesso di bere le mie birre ceche scure con piu’ calma del solito.
Gli piace tutta la musica, ma sopratutto il Thrash metal, come dimostrano le sue magliette.

Suo padre e’ un famoso musicista metal ma io sono colpevolmente ignaro delle ultime novita’ del metal ungherese.
Mi dice che una volta suo padre e’ volato a New York per vedere “Nico & the Velvet Undeground” (foto a Dx), rispondo dicendo che io una volta ho visto “Nico e I gabbiani” a Carini.

Una sera, Misho chiese di mettere su della musica.
M’aspettavo mettesse su I suoi adorati Sepultura.
I Sepultura sono buoni musicisti, personalmente li ammiro perche’ in un paese solare di sambe sode e culi allegri hanno trovato la capacita’ di chiamarsi “la tomba” e fare musica poco solare (ma sempre meglio dei Coldplay).
Parte la musica….sembra, no, non puo essere… e’ “dancing queen” degli ABBA. Misho balletta e piroetta sulle punte cantando in farsetto. piroettando leggiadro. In quell momento passano gli aspiranti dottorandi che volevano visitare il lab.

Sara’ un impressione, ma quest’anno I candidati che vengono per le interviste hanno tutti problemi con la lavatrice: magliette ristrette e pertanto superattillate e di colori di varie tonalita’ di rosa.

Prossimo post: ho raccolto un sacco di materiale per un racconto sulla Guerra di indipendenza spagnola. Non so se e’ perche’ son troppo stanco o perche’ scrivo in maniera tediosa, ma m’addormento appena scrivo piu’ di due righe.

Per la gente di Milano e dintorni segnalo questo flashmob antirazzista qua.