Bruxelles (Capital of Europe)

Ok, lo ammetto, tra i tanti viaggi che ho intrapreso, per ricerca o per piacere (o per ricerca del piacere) iniziare un viaggio per il suo prezzo risibile, forse e’ una stolida operazione, ma cosiderato il mio guidernone e la voglia di scaricare un po’ di polveri sottili su chi se le merita  fece si che Sabato all’alba, posteggiata la moto in aeroporto, mi trovai a Bruxelles.

Bruxelles nonostante sia la capitale d’Europa e’ una citta’ relativamente piccola, e pertanto pulita e vivibile.
Tute le guide indicano 3 cose da vedere:
Il Grote Mark, la piazza del mercato, piena di edifici antichi e sicuramente ricchi di fascino (Foto a Sx).
Davanti al “Putto piscione”, invece, sono portato a esclamare la frase istessa che mi sovvenne dinnanzi alla Gioconda, o alla sirenetta: “me l’aspettavo piu’ grande”.
In effetti trattasi di un putto di una 50 di cm (uno per ogni Giapponese che gli sta innanzi) vieppiu' con un pipino minuscolo. Fa molto nano da giardino, ma si, sa, a me i nani da giardino sono sempre piaciuti.

La storia dice che la fontana venne eretta dal padre del suddetto putto che lo ritrovo’ nell’atto della minzione. La storia ha poco senso, ma visto che in mattinata m’’avevano fatto molta impressione le foto dei bambini scomparsi anche da 15 anni e mai piu’ ritrovati, capisco meglio la felicita’ del padre.

L’atomium l’avevo gia’ visto 20 anni fa. M’aveva colpito tanto. Con le sue palle gigantesce che sembravano muoversi, mentre in realta’ si muovevano le nuvole che sul monumento si specchiavano.
Venne costruito per l’EXPO del 1958 per dare un idea ottimistica della tecnologia e di come questa si possa riflettere sul futuro dell’uomo. Senza offesa, un boccalone di Birra di pari misura, o una tavoletta di cioccolata fondente o le patatine fritte (le cose che i Belgi san fare meglio) avrebbe potuto rendere anche meglio l’idea. Bello da fuori, molto deludente da dentro.

Visto che piove tanto, la gente investe molto tempo nel produrre birre e di conseguenza e' facile vederla rilassata nei bar a discutere della stessa. Un piccolo consiglio agli indigeni: e se si studiarssero le lingue? In citta' tutto e' scritto nelle due lingue ufficiali.

C’e’ chi vede l’Europa come un posto in cui si debbano parlare tutte le lingue dando dignita a tutte. Io, invece credo che ognuno dovrebbe fare un minimo sforzo e  imparare una lingua facile con cui comunicare: l’Inglese.
Forse la capitale potrebbe dare il primo esempio in tal senso.

Al ritorno prendo un treno notturno (l’offerta era sul biglietto d’andata quello di ritorno costa 9 volte di piu’).
Metto in pratica il vademecum del viaggiatore notturno: sprofondo nel cappello della felpa per acquisire un aria da “do not disturb”, infilo una gamba nelle bretelle dello zaino e sprofondo nel sonno piu'  bello e nero del nero immorale che mi circonda (ovvero il nero dell'omonima foresta) ove e' risaputo, vengono uccisi i sogni piu' belli.

Dormo bene, nonostante sappia che, lo svegliami troppo tardi potrebbe portarmi a Bratislava.
Ma a me le Slowvacche piacciono per cui non mi preoccupo troppo. Purtroppo mi sveglio in tempo e scendo alla giusta fermata.
Lunedi, passo da casa a fare colazione (toglietemi tutto ma non a ‘zuppa e latte).
Arrivo in lab: non sono il piu’ stanco.
A una ragazza hanno svaligiato l’appartamento, mentre l’altra e’ stata picchiata per strada perche’ ha reagito a chi voleva rubarle la bici.
La mia mamma lo dice sempre di evitare i comportamenti a rischio: per questo a differenza dei miei colleghi che rimangono a Ginevra, faccio sempre in modo di trovarmi a notte fonda su un treno che sfreccia silenzioso nell’oscurita’ silenziosa in un posto ignoto.

In terra di Francia.

"Ma vedo che è tempo ormai di andar via, io a morire, voi a vivere. Chi di noi avrà sorte migliore, occulto è a ognuno, tranne che a Dio" (Socrate).
....e il capo disse: qualcuno dovra' pure andare a presentare il lavoro a questa conferenza, in Francia.
Mi guardai attorno. Ero solo.
Dovevo pensare qualcosa....ed in fretta. Mi venne in mente solo questa frase del Silmarillon di Tolkien: “Tutti coloro degli Elfi che caddero nelle mani di Melkor furono imprigionati in Utumno e per mezzo di lente arti crudeli vennero corrotti e resi schiavi; e così Melkor generò l'orrenda razza degli Orchi»”.

Insomma, non si puo’ mandare un elfo fra gli orchetti. Questi, infatti, pur avendo un origine comune, ne sono l’esatta antitesi. La mia Francese capo, mi ascolto' con attenzione, infine mi mando' fra i lupi.

Attraverso il Nisseno (quello di Nizza, non di Caltanissetta), sui viali palmati vedo donnini in vesti succinte, la carnagione emaciata e lo sguardo tristo.

Aspettano qualcuno che per un ora o per sempre le porti via da quell’inferno: e’ una vita d’inferno...quella della mannequin.

Arrivo alla conferenza. Siedo a un tavolo tra francesi e uno di origine franco-spagnola.

Mi guardano sospettosi. Il piu’ grosso dice: ”sento odore di Materazzi” guardandomi male, il Franco Spagnolo mi rinfaccio con uno sguardo il puñetazo di tassotti del 1994, scappo ad un altro tavolo.

Qui siedono gente che non parla francofono. Parla la lingua Sassone....insomma, i Sassofoni.

Ci sono un inglese e un tedesco ed io (piu' una Danese). Silente pondero che manca qualcosa quando ecco che arriva il mio amico Bruno, Francese buono che avevo gia’ incontrato a Cambridge.

Ora che c’e’ il Francese, posso raccontare la barzelletta dell’inglese, il tedesco, il francese e fare la mia porca figura di maschio alpha della compagnia.

L’ultimo giorno devo dare un seminario.
Sono abbastanza carico e il thermos di caffe’ che ho appena ingollato mi da una carica in piu’.
Un ultimo controllo alla cerniera e sono pronto per parlare, li vedo interessati, continuo, i grandi nomi stanno seguendo bene: si vede perche' le loro domande sono pertinenti, tutto va per il meglio, sono il re del mondo....c'e' febbrile interesse, ma che bel seminario, sono proprio bravo, ultima slide, devo concludere bene....l'adrenalina mi onnubila il cervello.
Non ricordo bene se ho terminato dicendo: "ed ora saro' ben lieto di rispondere alle vostre domande" o se ho utilizzato il piu' prosaico neuronico-anarcoide: "ed ora, se volete, potete baciarmi il culo".

Vecchio Erasmus- L’elogio della follia.

Il sole andava a dormire ogni sera dietro un monte che sovrastava il paesello dove nacqui.
Un po' di case e un fiumiciattolo messi a chiudere una valle alpina.
Io mi chiedevo che cosa ci fosse dall’altro lato di quell’alta montagna.
Anni dopo davanti a un bando di Erasmus.
Guardai questa cartina dell’Europa, decisi che era tempo di sfidare i mostri e partire.
Cosi’ mi ritrovai per le strade arzigogolate della juderia di Cordova.
Poi la memoria diviene affuscata dalla nebbia del ricordo e dai fumi dell'.....dell’onniscenza chiamiamoli cosi’, (Falloppio si spara le pose....manco fosse Battiato).
La citta’ era magica e la compagnia variegata: c’era uno studente di una grande metropoli del nord (che chiameremo Marcovaldo).
Davanti a un Carrubbo esclamo’: “Questo si che e’ un albero di fave!”.
Una sera Fabrizio lascio’ la festa in anticipo e inforco’ la bici con decisione e punto' rapidamente a nord (nessuno di noi ebbe il coraggio di dirgli che lui abitava a sud).
Ricomparve dopo tre giorni. Nessuno capi’ dove fosse stato. Lui racconto’ di montagne, fiumi e villaggi con caverne, ma la sua abitudine di bere birra ogni volta che scendeva dalla bici non permise di tracciare la mappa dei suoi percorsi.....interiori.
Io una volta mi ritrovai perso (la Juderia era un labirinto) e scoprii un ambiente triangolare creato per caso tra tre strade. Era stata messa una fontana e una targa: mi trovavo nella piu’ piccola piazza d’Europa.
Da sobrio, non riuscii mai piu' a ritrovarla....ma sono sicuro di averla vista. Giurin giurello.
Una mia coinquilina s’e’ sposata un po’ di tempo fa....con una donna.
Noi, un po’ l’avevamo intuito che era una persona particolare: era l’unica che chiedeva il rispetto dei turni di pulizia....noi eravamo piu’ che altro impegnati a combinare casini a tutte le ore (ma prefrenzialmente quelle notturne).
Una volta al bar ci servirono i churros con la cioccolata per primi, dicendo che bisognava aiutare questi giuovini che si alzano presto per andare a lavorare.
Noi i realta' stavamo andando a letto
Cordova era l’antica e ricca capitale del Califfato.
Quando arrivo’ l’oro delle Americhe, il Guadalquivir smise di essere navigabile, Cordova venne dimenticata nel suo splendore.
Immaginati questa scena: apri la porta, vedi un colonnato e un patio pieno di garofani colorati, chitarre che suonano e un cielo notturno che sembra dipinto.
Vedi quei giovani buttati sul prato a cantare stonati? Ti puoi chiedere se quelli, come si dice, siano i migliori dei loro corsi, "l’elite’", gli Erasmus.
Conquisteranno il mondo?
Visti cosi' non meriterebbero nessuna fiducia.
Eppure so che quel gruppo di persone ha scoperto una cosa importante: cosa c’e’ dall’altro lato della montagna.
La risposta e' :"un altro ragazzo che osserva la vetta e chiedendosi cosa vi sia nella valle opposta".
Non sono tanto le risposte che contano, ma il sapere che la gente e’ la stessa. Si fa le stesse domande.. Questo non li rende migliori, ma sicuramente, un po' piu' ottimisti e fiduciosi nell'uomo, da qualunque cultura provenga.

Freud interpretava i sogni, ma poi se li giocava al lotto.

Finnegan andava al fosso (ravaneilremulassbarbabietul e spinass), cane-fosso, Joyce-rejoice.
Stump Ronf. ZzzZzZZzZZzzZzZZz
Ne “le veglie di Finnegan” Joyce abolisce le normali norme della grammatica, le parole si fondono tra loro cercando di riprodurre la simbologia del linguaggio onirico.
Io ho provato a riprodurre quello stile.
Sono anche stato bravo: dopo due righe gia’ dormivo....

Ed ora eccomi qua: c’e’ un cammello e uno con la faccia da Inca, il cammello rumina foglie di coca per combattere la fatica, l’Inca rumina foglie di coca, per combattere l’altitudine....mica e’ un animale, lui.
Mi chiede se so se sia stato scoperto l’Eldorado, la cui redistribuzione riportera’ agli Indios ricchezze e dignita’. Gli chiedo di versarmi del mate.
E sommessamente inizia a declamare questo pezzo di Calderon de la Barca.
Ovviamente, il mio Castellano nei sogni torna perfetto come quando vivevo in Andalusia, (e come il mio tedesco quando sbevazzo troppo. Qua sotto segue in traduzione.  <versione originale>:
"Sogna il re d’essere re, e vive questo inganno,
dando ordini, comandi, disposizioni,
e gli applausi che riceve sono come il vento,
che la morte riduce in cenere.
Ma ci sarà ancora qualcuno disposto a regnare,
sapendo che lo attende il risveglio nel sonno della morte?

Sogna il ricco la sua ricchezza,
che  gli dà tante preoccupazioni;
sogna il povero, che soffre la propria miseria e povertà;
sogna chi comincia a stare meglio,
sogna chi s’affanna e si danna,
sogna chi fa il prepotente ed offende,
e nel mondo, in conclusione,
tutti sognano ciò che sono,
ma nessuno se ne rende conto.
Io sogno di essere qui, carico di quest catene,
e sognavo, quando ho pensato di vivere in una condizione migliore.
Cos’è la vita? Una cosa frenetica.
Cos’è la vita? Un’illusione, un’ombra, una finzione, e il bene più grande è ben poca cosa,
poiche’ la vita è un sogno e i sogni sono sogni".
Lascio l’Inca al suo sogno.
Cambia il sogno: devo essere entrato nella fase REM:
infatti la musica di Victor Jara e’ sostituita da una versione reggae di una canzone di Michael Stipe.
E c’e’ una spiaggia su cui lente si adagiano calme onde,
una stella piu’ luminosa mi guarda e mi sorride (certe sere alcune stelle sono proprio impudenti).
Ma quella sera io risplendo di piu’ e restituisco il sorriso.
Brillo come la stella fuori, mi sento calmo come quel mare, dentro.
Attorno a me gente felice e brilla (per il buon vino bevuto).
I due modi di essere brilli si confondono tanto che ancora oggi credo che vino e amore siano interscambiabili senza grossi problemi).
E io quella sera mi ero scoperto innamorato di una persona bella come il sole, grande come il mare, fresca come una pioggia nel deserto una persona semplicemente viva.
Poi tutto finisce, perche’ per quanto si possa essere semplici la vita non lo e’
....e anche io mi risveglio da questo ricordo rimasto impiagliato fra i dendriti di un neurone dissociato.
E mentre faccio colazione mescendo caffe’ e grappa penso che la vita e’ un sogno di sogni sognati:
.....a occhio e croce direi 28, 45 e 71 sulla ruota di Napule.

Il tristo giorno che la mafia uccise Cola Pesce.

"Cola  era un ragazzo (di nome Nicola) che una maledizione materna aveva trasformato in un uomo-pesce.
Il re, saputolo lo mise alla prova con missioni sempre piu’ complicate.
In una di queste Cola vide che la Sicilia si sosteneva su tre colonne: una a capo Passero, una a capo Lilibeo e una a capo Peloro. Quest’ultima, sotto Messina era quasi completamente rotta.
Cola Pesce un giorno non torno’ dal mare.
 C’e’ chi dice che sia ancora la’ sotto a sostenere quella colonna".

Questa e’ una vecchia storia.

Si sono aggiunte altre genti a reggere il peso delle colonne della mia terra.

Approfitto di questo spazio per ricordare l’anniversario della strage di Capaci alla distratta gente che, pur rappresentandoci, negli anni passati ha trovata di meglio da fare (vedi qui) che andare a ricordare quell'episodio.

L’altro giorno andavo verso un palco per i comizi di chiusura delle elezioni.
Avvicinandoci, mio padre disse: “quante bandiere per l’Italia dei valori!”.
Chi ha vissuto la primavera Siciliana e’ molto sensibile a certe cose.
Perfino “el Coronel Aureliano Buendía” si sarebbe commosso, dopo 32 guerre civili, nel rivedere la gente in piazza per creare un movimento politico e riprendersi i diritti.
Purtroppo, avvicinandoci notammo che le bandiere col volatile non erano queste (foto a Dx), ma queste altre (Sx).
Tornammo a volare bassi consci che nemmeno la rivoluzione #33 era andata a buon fine.

La verita’ e’ che (quasi) tutti i partiti politici hanno la loro reti clientelari fatte di giovani (anche di cultura) che decidono che guadagnare poco per fare niente e’ meglio che guadagnare poco piu’ facendo molto (compara il salario di alcuni LSU con quello di un dottorando).

Poi sotto elezione si assumono precari per ricordare che, votando bene, tutto e’ possibile.
Perfino assumere autisti senza patente, pur di regolarizzarli, non curanti dal fatto che, persone piu’ idonee rimaangono disoccupate.

Per gli altri, invece ci sono i soliti lavori temporanei: quali contare i tombini o occuparsi di aiuole.
Nell’attesa delle prossime elezioni.

Ora dovrei finire con un pensiero positivo.

E’ un giorno che guardo ‘sto post, cercandolo.

L’unico che ho trovato finora e’ questo: ho conosciuto alcune persone che anni fa furono in Italia per studiare il sistema educativo degli asili in Emilia Romagna, poi, prima di tornare a casa, si fermarono un po’ in Sicilia.

Mi raccontavano di essere rimasti impressionati dal mare, dai profumi, dai colori, dai fiori della mia terra.
Cavolo se hanno ragione!
Siamo l’unico posto in cui utilizziamo laureati per innaffiare le aiuole con sangue e dignita’.

Il giorno della pipetta.

Quando ti metterai in viaggio per Itaca
devi augurarti che la strada sia lunga fertile in avventure e in esperienze.
Giusto, il viaggio bello deve essere lungo, ma anche la preparazione non va dimenticata.
Mi metto il maglioncino fresco di lavatrice per le grandi occasioni.
Mi miro e mi rimiro orgoglioso di come il magliocino evidenzi i miei pettorali.
Sport, delusioni amorose e sopratutto le firnicie mi hanno donato una forma invidiabile.
Certo i miei muscoli sono proprio evidenti. Pondero cosa abbia fatto accrescere cotanta massa muscolare.
Poi, davanti allo specchio, capisco tutto..... Fottuta lavatrice, hai ristretto il maglione, ora e’ perfetto per Winnie the Pooh.

Corro dal barbiere.
Jean, sara’ per la sua parlata e il suo gesticolare, di primo acchito mi sembra un po’ dell’altra parrocchia. Sara’ che qua la gente e’ di altre religioni, mi fido sperando che possa limitarsi ad un semplice taglio.
Che basti almeno a togliermi i capelli dagli occhi e a farmi riconoscere dalla mia famiglia quale legittimo figlio.
Lui taglia poi dice qualcosa che, credo, finisce con “crepes susettes flambe’”, il tempo di cogitare la frase....e Jean da fuoco alle mie orecchie per eliminare (dice lui) quei peli superflui.
Improvvisamente capisco come mai i fratelli Bundy divennero i parrucchieri campioni del mondo, e, mentre vedo Jean afferrare un lanciafiamme dicendo qualcosa sulle surcilles....lo tramortisco con il casco (da moto), e scappo.
Devo andare al lavoro. Pipetta, pipetta pipetta come un pazzo, poi finalmente vacanza. Il giorno dopo volo verso la citta’ dei pinguini, e poi giu’ nella mia isola.
All'arrivo mia madre e' contenta: mi abbraccia e mi sussurra in un orecchio con voce benevola: "miii pare che stai morendo. che fa, non mangi piu'? .....e poi 'sti capelli, li hai tagliati troppo corti!".
Confermo che anche io Le voglio bene.
C’e’ la comunione-cresima di un mio cuginetto.
In chiesa ci sono 40 bambini che si comuniocresimano.
Piu’ che una funzione sembra un kolossal, un mare di comparse, i bambini hanno anche le tuniche. Adoro i peplum.
Chiedo se e' prevista la corse con le bighe. Mi rispondono che gli animalisti non vogliono.Quando il mio cuginetto esce, gli dico che ora che lo spirito e’ disceso su di lui, ogni volta, che sbagliera' ricevera’ una scossa elettrica.....da tre giorni rido pensando allo spirito (che notoriamente e’ spiritoso) imiti la voce del cattivo di James Bond dicendo: “hai sbagliato per l’ultima volta” e giu’ di scarica elettrica.
Educare gli gnomi alla laicita’ e’ duro, ma qualcuno deve pur farlo.
No, non e' crudelta' gratuita. In Sicilia c'e' grandissima fede religiosa, ma altrettanto agnosticismo razionale.
Il mago Cagliostro e il mago Sucato (quello romanzato ne “la forma dell’acqua” di Camilleri), le cose piu’ belle, ma purtroppo, anche le cose piu’ atroci (la siccita’, il traffico, l’Etna).
Qui trovi, l’alfa, l’omega, il sud arabo, il nord Europa normanno, l’alfa sud e l’opel omega.
Insomma, qua c’e’ tutto ma anche molto del suo contrario. Essere Siciliani, se fatto con razionalita' e' una benedizione, senza, una condanna. La Sicilia e' un combattimento di contrasti.
Vorrei fare del mio cuginetto un Siciliano vero. Al momento mi limito a riempirlo di contrasti

Archetipi etno-architettonici della polis odierna.

La piazza, in tutte le citta’ del sud Italia contiene certi elementi topici.
C’e’ il cane della piazza. Qualcuno lo chiama Chiazzy, altri Argo, altri ancora, tentano di aizzare una  sua presunta (ma inesistente) aggressivita' chiamandolo Rambo.
La sua storia e’ sempre la stessa: ancora cucciolo, di orgogliosa razza bastarda, voleva vedere il mondo, fermatosi per riposare nella piazza, noto’ che tutti gli davano da mangiare: un pezzo d’arancina, un calzone, una pizza e si fermo’ li, solo un po’ confuso dal fatto che lo chiamassero con 100 nomi.
Del resto, una volta messa su pancia e’ piu' difficile riprendere a girare il mondo.
Sotto il porticato ci sono i giuovini. Osservano i dintorni e peripateticamente discutono di filosofia o di fantacalcio. Se gli si chiede che fanno.
Rispondono: "staminkiazza" che in dialetto significa: "stiamo in piazza".
Con una sola frase benedicono la fortuna che hanno, di potersi dedicare al niente e maledicono la loro incapacita’ di fare qualcosa di quel niente.
Loro vogliono bene al cane della piazza. Fanno bene, visto che condividono la stessa storia.
Come in ogni presepe ci sono degli elementi tipici quali “il bue, l’asinello o lo spaventato” in ogni agora’ che si rispetti ci sono dei personaggi.
Alcuni, come Fofo’, sono sempre stati la’, o almeno io me lo ricordo cosi’. Mai stato giovane, mai invecchiato, sempre pronto ad infervorarsi contro chiunque gli dica che la sua casa di villeggiatura e’ andata distrutta.
In realta’ lui non ha mai avuto una casa di villeggiatura. Ma ci tiene ad arrabbiarsi con chi gli comunica la ferale nuova. Cosi’, senza un perche’, per scandire il tempo, come i temporali estivi.

Ora va detto che dalle mie parti chi parla poco saggio, chi parla meno e’ talvolta considerato pazzo, ma non e’ sempre cosi’ facile giudicare.

Quando andavo alle medie, per esempio, comparve sulle panchine della piazza un uomo.

Rarissimamente parlava.

Io gli sottoposi degli studi di funzione perche' avevo una teoria da sperimentare: se a Mazara, si diceva, ci fosse un barbone che risolveva per gioco i compiti dei ragazzi, perche’ anche noi non potevamo averne uno?

Alcuni hanno creduto di conoscere in quel barbone uno dei piu’ grandi fisici di tutti i tempi: Majorana.

L’uomo della mia citta', invece, in matematica stava peggio di me.....ed e' che dire.

Un giorno strappo' una pubblicita’ da un muro e inizio' a disegnarci su sagome che si sovrapponevano, colorandole con delle penne rosse e blu.
Lo sfidai a disegnare una tigre, pensando a Ligabue (quadro a Sx). Ma l’uomo non mi ascolto'.
Sempre piu’ spesso parlava da solo, erano discorsi articolati, per noi che non sapevamo i pensieri dell'interlocutore erano abbastanza confusi. L'uomo tentava di avere ragione e gesticolava molto con le mani. Infine perdeva la discussione e  ricadeva stremato sulla panchina senza piu' argomenti per controbattere.
Poi, all’improvviso, come era arrivato scomparve.
Arrivo' l’inverno e i manifesti su cui aveva disegnato le sagome si scolorirono con la pioggia.
Ogni persona e’ un racconto da ascoltare, ogni persona ha una storia interessante.
Quella storia, ad oggi, non e' stata ancora svelata.