Questa mattina, come ogni mattina, ho letto le notizie.

Ne ho trovate di belle, per esempio il papa dice che aborto e eutanasia minacciano la pace…effettivamente mandare truppe contro ad" eutanatizzare" quell’aborto di democrazia che c'era in Iraq ha nociuto alla pace mondiale.
Qualche settimana fa c’era stata un altra dura presa di posizione contro una soap di Lino Banfi, e persino un chiaro grido contro forze oscure che minacciano il Libano (Lino Banfi di nuovo?).

In mezzo a tutte questa confusione (e in attesa che si aggiungano verita’ quali quella che il divorzio nuoce grevemente alle dittature mentre I finanziamenti alle scuole private, specie quelle cattoliche fanno bene alla concordia fra I popoli), mi accorgo che manca una notizia importante.

E’ una storia ingnobile successa 37 anni fa, esattamente nel momento in cui aggiungo questo post: il 12 dicembre 1969, alle 16,37, una bomba fu fatta esplodere nella sede della Banca Nazionale dell'Agricoltura di Piazza Fontana nel centro di Milano, provocando la morte di sedici persone ed il ferimento di altre ottantotto.

Il clima era quello degli anni di piombo, la societa’ era in fermento contro gli ordini costituiti e una strage di questo tipo era una sfida che richiedeva un risposta rapida ed efficiente….qualunque essa fosse.

Dovendo scegliere tra estremismo rosso e nero, il colpevole venne cercato nel mezzo: venne portato in questura un anarchico (la cui bandiera e', appunto rossa e nera.

Il 15 Dec, perdera’ accidentalmente la vita cadendo dal quarto piano.

La polizia sostenne che si era trattato di un suicidio, dichiarando in un primo tempo ai media che questo suicidio era un atto volontario (…) e quindi, indirettamente, indizio di colpevolezza, ma questa versione verrà smentita nei giorni successivi mentre l'alibi verrà confermato.

La versione ufficiale viene considerata inoltre, secondo le stesse fonti, contraddittoria ed incongruente: l'ambulanza sarebbe stata chiamata alcuni minuti prima della caduta, (…) Secondo una delle diverse versioni date dalla Questura, nel tentativo di trattenere Pinelli per impedire la caduta dalla finestra, nelle mani di un poliziotto sarebbe rimasta una scarpa del ferroviere, che sarebbe quindi una prova del fatto che i tentativi di trattenerlo erano avvenuti, ma in realtà quando l'anarchico fu raccolto sul selciato indossava ancora entrambe le scarpe.

Ho scelto questi due dati, ma altri li trovate qua.

L’anarchico si era o era stato suicidato? Nel dubbio qualche anno fa di notte, il sindaco  di Milano ha fatto togliere, una notte, dalla targa che lo commemora, la parola “innocente”.

La polvere alzata dalla caduta dell’anarchico fece alzare altri polveroni, al marcio si sommo’ marciume, altre persone morirono, movimenti d’indignazione scelsero la via sbagliata per ristabilire una giustizia  e a tutt’oggi c’e’ ancora chi marcisce in prigione per gli sviluppi di quella vicenda.

Oggi si crede che gli autori della strage vanno cercati tra gli estremisti di destra .

E' stato anche dimostrato che i servizi segreti avevano avuto un ruolo nel depistaggio delle indagini.

La storia spesso ripete se stessa, o sono gli uomini la fanno ripetere: 26 anni fa, 85 persone morte, un altra bomba, stavolta alla stazione di Bologna, un altra accusa a sinistra frutto di depistaggio, ancora una volta di terrorismo di destra.

La ragione per cui ho voluto ricordare tutto cio’ e’ che mi sembra che a furia di parlare di altre cose ci si scordi il passato aumentando la possibilita’ di ripetere gli stessi errori: sempre piu’ spesso vedo giovani che indossano, quasi con orgoglio, magliette fasciste senza sapere tutto cio’ che gli estremismi di destra (non meno di qulelli di sinistra) hanno provocato in passato.

Il revisionismo sta cancellando tutto.

Uno potrebbe dire che queste sono storie vecchie, ma c’e’ sempre un filo che lega ogni persona che si sente parte  di una nazione con la sua storia o, per dirla come Martin Niemoeller.

Prima vennero per i comunisti

e io non alzai la voce perché non ero un comunista. 

Poi vennero per i socialdemocratici 

e io non alzai la voce  perché non ero un socialdemocratico. Poi vennero per i sindacalisti

 e io non alzai la voce perché non ero un sindacalista.

Poi vennero per gli ebrei 

e io non alzai la voce perché non ero un ebreo. 

Poi vennero per me 

e allora non era rimasto nessuno ad alzare la voce per me.

Io posso anche credere in Babbo Natale. Ma lui, crede forse in me?

ATTENZIONE: per I temi trattati, la lettura del seguente post e' consigliata solamente ad pubblico adulto.

Le macchinine si sfidano sulle traccie del tappeto persiano, al comando la Ferrari Spazzaneve che l’anno scorso ha  vinto il campionato di Formula 1.
Sulla sinistra, la montagna del plaid rosso e’ piena di indiani che vivono in pace.
A destra I soldatini blu (dell’ONU) sorvegliano la pace.
La situazione e’ un po’ stazionaria.
All’improvviso capisco cosa manca: il treno della prateria.
Con quello gli indiani potrebbero inviare I loro prodotti in citta’, alternativamente potrebbero assaltarlo (e I soldatini, previa richiesta ai miei genitori anti-militaristi) potrebbero intervenire. Infine gli indiani potrebbero andare in citta’, essere corrotti dalla civilta’ occidentale e rubare una macchina che potrebbe essere inseguita dalle altre che al momento stanno inutilmente in fila indiana.

Cercai subito di  scrivere una letterina a Babbo Natale e richiesi un trenino.
La mia zia chiesofila mi disse: “perche’ non lo chiedi a Gesu’ Bambino”?
Io risposi che Babbo Natale mi sembrava piu’ affidabile: la scatola era grande, e Gesu’ Bambino potrebbe avere avuto problemi….magari Gesu’ adulto no, ma quello bambino…

Quell’anno ero stato buono (al 96 %), ma cio’ nonostante tu mi portasti un autotreno con le macchinine. Vergogna.
Tre mesi dopo, a una macchinina si ruppe lo sportello.
Piangevo, (giustamente) come un disperato. Mio padre, che allora aveva 28 anni, mi disse che solo cosi’ si potevano vendere nuove macchinine e permettere agli operai di guadagnare abbastanza da mantenere bambini come me.
Io piansi piu’ forte: non potevo credere che il consumismo facesse bene agli operai. Inoltre, in quel momento, I figli della classe operaia, per me, potevano morire tutti.

Allora mio padre mi porto’ a vedere il giro d’Italia che passava vicino casa…faceva freddo giu’ al Nord.
Io ero piccolo e con tutti quei vestiti addosso sembravo un bambolotto (tenevo le braccia in fuori) tutto occhi. Cio’ nonostante, cio’ che vidi fu un vortice di colori velocissimo, poi la gente se ne ando’... Lo trovai interessante quasi quanto guardare la lavata dei capi colorati in lavatrice. La mia amichetta Mara s’era pure presa una borraccia in testa.
Insomma, quel giorno era proprio andato male (tant’e’ che anche se avevo tre anni me lo ricordo ancora).

La sera, pero’, vedendomi giu’ mio padre mi porto’ una scatola grandissima e colorata. Mi disse che me la portava Babbo pasquale, ma che non dovevo dirlo a nessuno (infatti, esisteva gia’ da allora il reato di diffusione di notizie false, esagerate o tendenti a turbare l’ordine pubblico).

Forse fu li’ che smisi di credere in te o forse no.

Pero’ questa mattina, quando ti ho visto penzolare dolcemente cullato dal vento, fuori da un balcone, appeso come  Mussolini, ammetto che un po’ m’e’ dispiaciuto

Spesso il mare di vivere ho incontrato

Cosa crea questo senso di inquetudine e ansia che potremmo definire Baudelarianamente "spleen"? Come conviverci ed essere felici?
Da Siciliano, so che la morte della "spleen" e’ col pane, con il formaggio (versione “maritata”) o col solo limone (”schetta ovvero “”celibe-non accompagnata” a Dx).
In generale credo che un organismo provi angoscia qualora costretto a vivere in un ambiente frenetico: un batterio sa che si deve riprodurre ogni 20 minuti. Se rimarra’ indietro col programma non lascera' segno della sua esistenza ergo si concentra solo sulla riproduzione..
I batteri, sono stressatissimi dall’ansia di prestazione e sono infelici perche’ hanno paura di scomparire confondendo la propria identita’ culturale tra gli altri.
Questo ci spiega perche’ il 17% di questi organismi procarioti voti personaggi xenofobi come Le Pen.
La coscienza di sapere chi siamo dona una certa tranquillita’. La povera Idra (foto a Sx), seppure sia immortale, rinnova le sue cellule ogni tre giorni.
Perdere la memoria due volte a settimana e’ terribile: ho visto idre distrutte dalla paura di avere votato lega alle ultime elezioni. Il rimorso le avvelena e vivono infelici.
E cosi’ via, ogni classe di organismi, lungo l’evoluzione ha il suo tipo di stress.
Mi potreste fare notare che I bambini sono sempre felici (e in un certo senso lo Svizzero Rosseau per la loro semplicita' d'animo li paragona agli animali).
Ma e' vero? Se lo sono, perche’ si ostinano a rimanere attaccati con la lingua a scivoli, altalene non appena la temperatura scende sotto zero? 
Sara' possibile che anch’essi non siano cosi’ felici e provino inconsciamente il suicidio mediante leccatura di parchi giochi congelati?
Ponderare tutto cio' mi metteva una profonda tristezza, (e avevo anche finito la cioccolata senza sviluppi ulteriori). Torturavo con domande l’entita’ interiore che decide le nostre azioni. L’essere supremo che tutto sa e  decide (a Dx, con la barba bianca, una delle sue foto in azione).

La giornata piovosa non aiutava certo.

All’improvviso vedo un airone posato al lato del fiume (Sx), si muove lento ed elegante, la pioggia lo bagna ma le sue piume non si scompongono, ha I piedi in acqua, ma questo aggiunge solo regalita’ alla sua postura.

E’ incredibile quanto all’improvviso ti faccia stare meglio, il vedere e ammirare la noia di un uccello acquatico che, in un giorno di pioggia in silenzio maledice il destino che non gli ha concesso nemmeno palpebre sotto cui proteggere gli occhi dalla pioggia...in fondo la mia giornata non e' stata cosi' male.

Un mattino, al risveglio da sogni inquieti,

Gregor Samsa si trovò trasformato in un enorme insetto…..Lunedi’ scorso, invece, io mi sono risvegliato Falloppio per cui, non avendo scuse sono dovuto andare al lavoro.
…e visto che, come sempre, ero in ritardo, decisi di utilizzare il mio famoso senso d’orientamento scout e trovare una scorciatoia.

Non tutti sanno che il mio senso e’ famoso solo perche’ ha portato alla perdizione schiere di lupetti…..infatti fini’ che allungai il mio cammino di un buon mezzo kilometro.

Mi trovai davanti  un supermercato, e, attraverso le vetrine potei notare che una delle cassiere era proprio bella. Non una bellezza da calendario, ma bella in maniera non appariscente, insomma, la classica bionda senza averne l’aria….e nel caso, anche senza essere bionda (vedi anche qua).

Entrai nel supermercato. Mi guardai, lunedi’ scorso avevo la sciarpa rossa e una felpa col cappuccio nera….mi ero vestito da sovversivo….e la barba di tre giorni non prometteva niente di buono.
Per rassicurarla comprai 5 barrette di cioccolato Bianco….il cui colore, come risaputo, indica candore.
Martedi’ tornai (stavolta con la barba fatta). Per I suoi occhi di cerbiatta comprai 5 barrette di cioccolato con le nocciole.

Mercoledi’ mi dissi che era da stupidi andare ogni giorno in un supermercato a comprare cioccolata….cosi’ decidi di comprare qualcos’altro. Ma quando la vidi sorridere al bancaio (probabilmente Francese) non potei fare a meno di comperare 5 barre di cioccolato gusto crema….quelle gialle: gelosia.

Lei mi sorrise…..si chiama Sybille….l’ho letto sulla targhetta….bellissimo nome, non capisco perche’ I miei non mi abbiano chiamato Sibillo….che bel nome sarebbe stato….o almeno avrei avuto un motivo per iniziare una conversazione.
Invece mi trovo qui, perso tra I limiti  delle lingue internazionali.

Giovedi’, forse sono stato un po’ troppo esplicito: ho comprato 5 barrette di cioccolato fondente. C’erano anche quelle con I pezzi di banana, ma non volevo sembrare volgare.

Venerdi’ ho osato uno sfrontato fondente con peperoncino. Alla cassa, ho avuto paura, ma lei mi ha augurato un buon week end in francese.....

Il week end non e’ andato benissimo: avevo infatti, del lavoro arretrato da fare, 25 tavolette di cioccolato da mangiare, ed un po' di rabbia per non sapere ancora bene la lingua degli indigeni.

C’e’ nessuno che per caso sa come si dice in cioccolattese: “Ciao, mi piacerebbe uscire con te, conoscerti meglio ed essere felice con te?”.
Che per caso volete delle barrete di cioccolata?

I’m just another brick in the wall-

Ho sbattuto contro un muro. Chi legge questo pensera’ stia usando una metafora, un doppio senso, un messaggio criptato di quelli che fan si che questo blog qualora letto in senso inverso, riveli un ode a Ruini e alla legge sulla procreazione medicalmente assistita.
Ma stavolta intendo un muro vero e proprio.

Incominciamo a raccontare dall’inizio. Sono andato, nonostante la mia eta’, recentemente avvetustatasi maggiormente, a giocare a calcio con gli stundentelli giuovini dell’universita’.

La mia squadra era formata da un Austriaco che era il capitano, un Inglese, un Russo e poi  vari sudamericani.
Diciamo anche che nella mia vecchia squadra il gioco era molto calmo, era un calcio teorico, quasi una partita a scacchi: quando mi stancavo, mi mettevo in difesa e chiamavo l’arrocco ad ogni apertura del nemico.
Qui, invece, e’ stato subito chiaro che si sarebbe corso tanto e con moto Browniano. La tattica era un po’ alla viva il parroco, o pope, o pastore, ma sopratutto alla viva S. Isidro.
Un calcio veloce, come ne "l’amore ai tempi del colera", quando, tra una cagata e l’altra non c’era troppo tempo per pensare.

I nostri avversari erano capitanati da un Francese, un tizio grosso, bolso con la faccia grande, un viso oblungo, un visone….una faccia di mink.
Costui imprecava e straparlava:  io intanto apprendevo il suo idioma, per esempio, gridare “oh Putan“ indicano un invito a una maggiore copertura difensiva.

Ad un certo punto il Russo mi passa una palla. Io inizio a correre, sono inseguito, provo ad andare piu’ forte, mi stanno raggiungendo, adrenalina e muscoli, mi sento come un cavallo al palio di Siena, sono primo, vicino al traguardo….CRASH. Il Francese con una spallata mi manda a sbattere contro il muro *.
Vedo le stelle, in particolare C. Theron. Mi passa tutta la vita davanti e mi dispiaccio di nuovo quando perdo la bici. Vedo che il capitano Radetzky  della mia squadra si avvicina….probabilmente mi vuole abbattere come un cavallo da corsa zoppo.
La costola mi fa male, vado a fare la doccia.
Il Francese mi dice qualcosa sulla cristallologia e sulla capacita’ di certi cristalli di alleviare il dolore (nella foto a Dx, dei cristalli di Insulina).
Mi prende in giro? Gli auguro che, in una crisi di dissenteria acuta, comprenda che l'unica azione che il cristallo possa svolgere nei suoi confronti per lenire le perdite sia che lo si usi come tappo.

Ecco fatto....stizzoso come un anziano (vedi vignetta).

* il muro non s'e' fatto niente, non vi preoccupate.

Home, Homini Humus (o casa ☺!, dell’uomo concime).

Ai campi invernali scout faceva freddo, ma avevo accanto I mei amici, il suono della pioggia e l’odore di un fuoco spento. Alla fine della dura giornata, la scomoda tenda mi sembrava una piccola casa accogliente.
La casa che avevo in Spagna era una casa da studenti, pochi spazi privati e tante cose inutili sparse in giro a ricordare quanto gli ambienti siano belli o brutti in base alla quantita' di vita vissuta che vi si svolge.

Quando spiegai questo concetto alla mia saggia mamma lei rispose, indicando il disordine della mia cameretta che “Un uomo percorre il mondo intero in cerca di ciò che gli serve e torna a casa per trovarlo” (citazione da G. Moore). Ma  tutto il parlare sulle piccole case internazionali non ti esime dal rimettere a posto quel casino locale che e' la tua cameretta.

Quando ho salutato Dresda (foto col tramonto) per l’ultima volta m’e’ sembrato davvero di avere perso un posto che chiamavo casa: in cui potevo trovare gente semplice come me, le ragazze di Karl-Mark Stadt con le magliette a righe, la musica che ascolto e tutto il resto. Mi sono anche chiesto se in questi anni sia io che sia diventato come Dresda o viceversa…l’ho salutata per l’ultima volta…..ma sto cercando di convincere Thomas a sposarsi il 21 Novembre per andarlo a visitare, tra iI concerto dei “We are scientists” allo starclub e quello di “Nick Cave” al Kulturpalast.
Da questo punto di vista Ginevra mi fa un po’ paura: sembra piena di bancai eleganti e incravattati ed assolutamente priva di quel movimento indie (o se preferite indipendente) che c’era a Dresda. Ora, sapendo che l’adattazione ha portato pesci a sviluppare polmoni per vivere sulla terra, mi chiedo se a furia di fare il pesce fuor d’acqua anche io sviluppero’ nuovi organi vestigiali (quali la cravatta, per esempio) o se riusciro’ a trovare anche qua un mio microambiente in cui evolvermi (non ho parlato di riprodurmi).
Del resto se la principessa Sissi venne uccisa qua da un anarchico Italiano che odiava i suoi film, almeno nel passato ci deve essere stato un movimento indipendente.

Ora penso a quello che mi ha detto il mio capo dopo avere ricevuto il mio Ph.D: <ebbene si: Falloppio de Falloppis, Ph.D> “hai lavorato bene ma ora devi imparare a fare tutto da solo e a insegnare agli altri”…..allora io, cosciente di questo, smetto di lamentarmi e di guardarmi I piedi, osservo solamente cio’ che e’ grande e lontano, cosciente di chi sono e di cosa posso fare, sguardo fiero, determinato, focalizzo sull’infinito oltre quel sole che ora tramonta sul lago, oltre le Alpi che ci circondano, oltre questo cielo che ci avvolge tutti e…..ecco lo sapevo, ho pestato una merda.

I'm back: new post coming soon.

He vuelto y estoy preparando un nuevo post.

Ego sum ivi, nunc, ubi est mensa pauperorum?

Ich bin hier, next haltestelle Pirnasherplatz.

Je sois ici et je sois Chaterine Denueve

Domani connetto de neuroni e sostituisco sta cosa che ho appena scritto vi racconto cosa ho fatto in questi giorni.....a proposito grazie a tutti per gli auguri.